“图上,咱家那格。”
“弓重拉了六日。”
“网上千百根线,绕着咱们的雾织。”
“它不往咱家织。”
“它绕。”
“雾还糊着,它看不见咱的坛。”
“可它记着这一格。”
“绕着织,是把它圈在里头。”
“等弓满那天,一并收。”
林风看着石板上那格雾。
“圈着就圈着。”
“它圈它的。”
“咱们拆咱们的。”
……
变故在夜半。
三更,臂上的结,凉了。
跟那夜一个样。
门是两头开的。
他在读账。
林风坐起来,没动。
凉意顺着骨头缝走了一圈,又一圈。
这一回,它没走百笔。
它在某一笔上,停住了。
天枢。
那道讫疤。
凉意绕着讫疤,转了三圈。
一圈,比一圈慢。
骨头最深处,老守的声音,沉得发紧。
“不好。”
“账房先生读账,读不细。”
“这一回读账的,不是账房先生。”
“开账房的,亲自对了这一笔。”
“他数得细。”
“根在骨,锁了九代,讫了账。”
“可根的拍子,还在走。”
“真讫了的界,根拍死透。”
“天枢的根,跳得好好的。”
“账面对不上。”
坛上,灯全亮了。
小雨扑到林风臂边,掌心悬着,不敢按。