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只会进球因扎吉 数学天才菲利普（第4页）

“她以为我本来就会。”

“那你现在在干嘛？”

“我在确保我本来就会。”

西蒙尼快笑疯了，但是声音里带着一种正在确认边界逐渐拓宽的洞察力。

“菲利普，你知道你现在的样子像什么吗？”他歪了一下头，把那只铅笔从他指尖抽走，在演算纸的空白处写了一个潦草的字母P。“像那种为了在女孩子面前显得很聪明，半夜偷偷复习的笨蛋。”

“我不是为了显得聪明。我是为了不在她面前丢脸。”

“这两件事有区别吗？”西蒙尼把铅笔放回他手里，“你上次为了一个人翻教科书是什么时候？初中？为了追那个拉小提琴的？”

菲利普抬起头看着他。眼神里写着一个字——滚。

西蒙尼站起来作势朝门口走，“你看看你那本书，封面都被你翻得卷起来了。我要打电话告诉妈妈——你在给一个女孩子补课，而且你补课之前需要先自学一遍。”

“你告诉妈妈之前，我先把你的游戏机密码改了。”

西蒙尼在门口停了一下，转过身来：“你这真的不是早恋？”

“她才十七岁。是维罗纳俱乐部主管队医先生的女儿。我只是作为一个难得的读完高中的足球运动员，在给她补数学。”

“你听听你自己说的话。你在给你同事的未成年女儿补数学。你半夜翻高中教科书。你还在纸上画了一只鸟。”西蒙尼低声说，“这不是早恋是什么？你教她数学，她教你——什么？踢球还是意大利语？”

菲利普没有回答。他低下头看着那个没写完的公式，在那一刻发现自己确实不知道该怎么回答。窗外维罗纳的夜晚正在变深，路灯的光从窗帘边缘渗进来，在书桌上形成一道细长的亮带。他把那本书翻到下一章，铅笔在指间转了一圈。

菲利普下次来到医务室的时候，把纸递回去。茱莉亚看到那些被她划掉的空白处被几行铅笔字重新填满了。

她低头看了很久，久到菲利普以为她看不懂。

“你学过这部分？”他问。

“没有。我看不懂，我只是在数你写了多少个字。”

菲利普愣了一下，然后靠着床沿低声笑了起来。茱莉亚没理他，把那页纸折好，放进了数学课本里。那页纸后来一直留在她课本里，夹着的地方被翻过很多次，纸张边缘开始发软了。她有时候在深夜睡不着的时候会把它抽出来——不是为了看那些推导步骤，而是为了确认它还在那里。

那之后，菲利普来得少了——不是因为不来了，是因为训练恢复了，他每天下午要在训练场上做恢复性跑动和简单的力量训练。但他每次训练完之后会路过医务室门口，有时候停下来，有时候只走过，有时候会推开门探进半个身子说一句“今天训练还行”或者“你还在做那道题吗”，然后不等她回答就走了。

茱莉亚有时候会抬头，有时候不会。她发现她在等他推门的时候会有一瞬间的停顿，她注意到那个停顿了，心脏不自觉跳动的更快。她用铅笔尖轻轻敲了一下纸面，像是在给那个跳动的节拍命名。

她爸有一天在整理药柜的时候随口说了一句：“那个前锋最近来得少了。”

她正在写作业。“你知道的，他伤快好了。”

“嗯。”她爸关上药柜的门，没有继续说什么。

窗外梧桐树上的叶子已经落了大半，树梢的轮廓在灰白色的天空里显得很清晰。远处的山脉在秋天里有一种出奇的近感，像是一座正在慢慢走过来又始终停在那里的山。

一天傍晚菲利普来了，在门口停了一下，然后走到她面前，把一张折好的纸放在她桌角。“这是下周的预习。”

茱莉亚打开那张纸，里面是他自己写的一道题，用铅笔手写的，字迹整齐，旁边写着一行小字——“第六页有类似的例题。”

她看着那张纸笑了，然后骂了一句：“神经病。”

但她第二天就把那道题做了。

当菲利普下次推门进来的时候，茱莉亚把做好的答案折好放在桌角，推向他那边。他接过去看了一眼，也没说什么找打的话，但他嘴角的弧度比之前多了一段短暂的停顿。菲利普在她对面那把椅子坐下来，在桌面上摊开那张答案纸，用铅笔在第四步下方画了一道弧线，写下一个新的提示。“这里可以用另一种方法做。你试试看。”他把纸推还给她，没有再多说一个字。他的笔尖在页边落下一个新的记号，比前一次更大一些，像正在慢慢扩大他的领地。

茱莉亚靠着椅背看着他，窗外的光正在从窗台移开。梧桐树上的叶子快要落完了。她低头看了看那道被他用铅笔圈出来的步骤，它在纸面上占据了一小段空间，像一句还没有写完的句子，正在等待被继续延伸。