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那个瘸腿前锋他很漂亮（第5页）

他靠着床沿低下头笑了。他低着头笑的时候肩膀在抖。茱莉亚也跟着笑了，像是被传染了一样。她觉得自己不应该笑，因为没什么可笑的，她被这只狐狸逗了好几天，但她确实笑了。

那天贝利尼先生进来的时候看到茱莉亚在笑，因扎吉也在笑，两个人都没有解释为什么。她爸爸什么都没问，只是走过去看了一眼他的膝盖，说“恢复得不错”。茱莉亚站起来把课本收回包里。他坐在床沿上看她收拾东西，“明天还来吗？”

茱莉亚说“明天周末。我不来。”

“哦。”

她拉好书包拉链，站起来，走到门口的时候侧过头：“你要是明天坐不住，可以拿走我的习题册，我特意留桌上了。”

他低低地笑了一声，“我的荣幸，茱莉亚。”

因扎吉念她名字的声音，慢慢的热热的。

她站在门口有点儿怔愣——维罗纳的秋日阳光正从尽头照进来，把门框的轮廓切出一道尖利的光影。

茱莉亚走了之后。因扎吉在医务室里坐了一会儿，膝盖上的绷带正在微微收紧，他注意着脚步声在走廊里走远了，然后安静了。他低头看着那本习题册，光秃秃的，居然什么演算的痕迹都没有。他漫无目的地想了一会儿，想起了她坐在医务室角落那把木头椅子上的样子——头发用铅笔别着，膝盖搭拉着课本，笔尖在纸面上移动的时候晃来晃去。他发现自己在想茱莉亚。这让他有些困惑，也有些不确定该拿这个想法怎么办。

下一周茱莉亚回到医务室的时候，因扎吉坐在那里，膝盖上的绷带换了新的，腿已经能微微弯曲了。他坐的姿势跟上周差不多，但身体的重心已经能放一点在那条受伤的腿上了。

她推门进来，他从口袋里掏出一个小东西放在她旁边的桌面上，是一支笔。不是那种超市里随便买的塑料笔，是一支深蓝色的钢笔，笔身上没有任何标识，但看起来有一定的重量。笔帽的末端有一圈被手指握久了之后形成的微光，像是被人用过，又像是被人特意收起来放了一段时间。

茱莉亚看了看它，没有立刻伸手去拿。“这是什么？”

“笔。你不是一直在用铅笔写作业吗？你用铅笔的时候会蹭黑手。”

“我用铅笔是因为我写错了能擦。”茱莉亚翻了一个白眼，努力装的很刻薄。

“那你用钢笔写错了会留下痕迹。你想擦也擦不掉。”因扎吉坐在那里，说了几句过分有哲理的话“不擦也有不擦的好处。”

茱莉亚的目光从笔移到他的脸上。他正在低头看杂志，像在假装这件事不值得被注意。茱莉亚能感觉到他在等她拿起那支笔。

“你从哪里弄来的？”

因扎吉微微一颔首，并没有说什么废话和俏皮话。她拿起那支笔，拧开笔帽看了看笔尖——笔尖上还带着一层极薄的封蜡，他没用过。她把笔帽重新拧紧，把笔放进了笔袋里，“谢谢。”

“不客气。”

“你现在可以走了。”

因扎吉靠在椅背上，膝盖上的绷带在下午的光线中呈现出整洁的白色。“还不行。先生说下午还要做一次检查。”

“那你检查完了就走。”

“检查完了也不想走。”

“为什么？”

他想了想，说：“因为外面没有人在写数学作业。”

茱莉亚拿起那支新的笔，在演算纸上写了一个公式。墨水在纸面上留下了一道深蓝色的痕迹，她看着那道痕迹，想的是——有些东西一旦写下来，就是写下来了。

这时候她第一次注意到一件事——因扎吉在说“因为外面没有人在写数学作业”的时候，她的耳朵捕捉到了一种极轻微的、像金属丝被拨动的声音。很细，很轻，像是从很远的地方传来的，像一根被压了很久的琴弦，正在慢慢地、试探性地恢复它的张力。

不是茱莉亚过去听到过的那些直白谎言像铃声般的急促嗡鸣声，那种急促的、尖锐的、想要盖过什么的声音——罗马的同桌每次红着脸驳斥“我没有抄你的作业”总会伴着气促的铃声。

这个声音更接近某种被压住的声响，像是他在说这句话的时候，心里同时在想着另一件他自己还没命名的事。

茱莉亚抬起头看了因扎吉一眼。他正在看窗外，侧脸的轮廓被光勾勒得很清楚。他好像没有发现她正在看他，目光一直落在窗台上某处——那盆不知道什么时候被她爸放上去的薄荷，正在午后的光线里微微卷着边。她又一次注意到，他的睫毛在午后的阳光里投下一道极细的阴影。

茱莉亚的手指在笔杆上微微收紧了一瞬，那声音已经消失了。

她心里第一次冒出一个她还没有能力回答的问题：因扎吉说的是真的吗——如果是，那个声音是什么？

茱莉亚没有问他。她只是低头继续写那道题。笔尖划过纸面的时候，那道深蓝色的痕迹正在晾干，像一层正在缓慢凝固的火蜡，把她还没说出口的问句整整齐齐地包在了里面。

茱莉亚把钢笔放在笔袋最外侧的夹层里，跟她所有的蓝色铅笔分开。