“弯太急的地方,不能硬走。”
他顿了一下,然后把刨子翻了个面,刃口朝上对着自己看了看,
“我走了一辈子,有些路走对了,有些路走错了。”
“走到最后我发现,你教我的那句话,比很多谋士说的都管用。”
张卫国坐在旁边没有接话。
他看着李世民握着刨子的那只手,
手指细了、瘦了、关节凸出来了,但握着刨柄的姿势是稳的,
拇指搭在刨身侧面,中指贴着木面,跟很多年前握着弓的时候一样。
“陛下,”
他过了一会儿开口说,
“你那把弓还在不在?”
李世民偏头看了他一眼。
“哪把?”
“武功别馆后院那把,竹胎的,你小时候拿它在后院射靶子。”
“后来有一回你跑过来搁在我工具箱盖子上让我看,我修完葡萄架才看的。”
李世民想了一会儿。
他的嘴角动了一下,幅度很小,
像一条干裂的河床上的细缝被什么润湿了一下。
“早就不在了,不知道丢在哪里了。”
“那把弓背上刻了一个字。”
“你刻的,歪歪扭扭的,只刻了一半。”
张卫国说,
“我那时候没看全。”
“后来我想,你大概刻的是世字的右半边。”
“你刚开始学写字,笔画还没握稳。”
李世民坐在矮阶上没有动。
他的手指从刨子的刃口上收回来搭在膝上,
低着头看着自己脚前的地面。
暮色已经彻底暗下去了,偏殿里只有门外透进来的一线灰白色的天光,
照着他脚前一小片砖面。
他坐在那片暗光里,像一截被风干了很多年的旧木料,
形状还在,但里面的东西已经慢慢走了。
“张师傅,”
他开口的时候声音比之前轻了,
尾音带着一丝颤,像风快停的时候树叶发出的最后一阵响动,
“你说你修了一辈子东西,那你修过的东西里面,哪一件最让你觉得,没白修?”