桑老把旱烟锅在船板上磕了磕,磕出一点陈年的灰。
“你看出来了。“桑老说。
“看出来了。“于洋在他对面蹲下,手没离开刀柄,“谁干的。“
桑老摇头。这一摇头牵动了左臂,他腮帮子绷了一下,没吭声。
于洋不再问。他见过太多不肯说的人,问急了反而把话堵死。桑老这种老船夫,船上吃过几十年风浪,什么该说、什么不该说,比他清楚。
“胳膊怎么断的。“于洋换了问法。
“拧的。“桑老吐出这一个字,像是把剩下的都省了。
于洋伸手,轻轻碰了碰那根吊绳。捆得太松,骨头其实没固定住,稍微一动就会蹭着断口。他从自己衣襟上撕下一条布,重新绕了两道,缠紧,打了个死结。
桑老由他弄,眼睛半闭着。
“你送我走,“于洋说,“第二天。“
桑老睁开眼,看了他一下。这一下看得很久,像是在掂量眼前这个人值不值得他多说一句。
“第二天,“桑老终于开口,“有人上船。“
“几个人。“
“两个。穿的不是咱这行的衣服,鞋底干净,上船不踩水。“桑老每说一句,气就短一截,“他们问一句话——有没有一个带左轮的年轻人,从前在这船上待过。“
于洋的手指停了一下。
“我没答。“桑老说得很平,“我让他们滚。“
“然后。“
“然后他们就不客气了。“桑老抬了抬那只吊着的胳膊,“一个人拧的,手法利落,像拧惯了别人的骨头。另一个在旁边记,记完就走,没多留。“
于洋把那截布条的尾巴塞进结里。
“你没卖我。“他说。
这不是问句。
桑老笑了一下,笑得比哭还短。“卖你做什么。你又没给我钱。“
于洋没接这个笑话。他脑子里转的是另一件事:对方问的是“带左轮的年轻人“,不是“于洋“。他们不知道名字,但知道特征——左轮。这条船上上下下,前后就他一个带左轮的人上过。
也就是说,他们没从桑老嘴里套出他在哪,但已经知道他在这片水域上过船。
范围被缩小了。
“他们看了船板。“于洋说。
“看了。每一寸都看。还用指甲刮了刮那道旧裂口,像在认记号。“桑老顿了顿,“那支少了的桨,也是他们拔的——说是要带回去验。“
于洋低头看了一眼空着的桨架。
一支桨,对一艘小船来说不是大事。可对找人的人来说,少一支桨的船,和别的船就不一样了。这就是记号。
“你吊了多久。“于洋问。
“从第二天吊到现在。“桑老说,“船舱里那两个,是我后来捡的。一个被浪打昏了漂过来,一个自己游过来,都伤着。我总不能看着人死在眼前。“
于洋扫了一眼舱里那两张陌生的脸。桑老说的是实话,这老头的船向来什么破烂都往里捞。
“药味是你熬的。“
“嗯。一个外伤,一个呛了水。都是小命,吊着就回来了。“桑老把旱烟重新插回木缝,“小子,你这趟出去,惹的不是小人物。“
于洋没答。他把手按在船板上那道拖出来的血痕上,指腹压进木纹。
“他们还会回来吗。“于洋问。