这话听着挺高级。
其实就是没吃过饭的人教厨子放盐。
人和人过日子,哪是算法能算明白的?
你能算房子车子,算门当户对,算生辰八字。
可你怎么算一个人半夜崩溃时,谁愿意坐在旁边不说话?
怎么算一个人嘴上嫌弃,手却偷偷给你留灯?
怎么算一个人死了以后,另一个人还能不能把饭吃下去?
爱情不是表格。
婚姻更不是审批单。
它有时候像一锅乱炖。
放多了咸。
放少了淡。
偶尔还糊锅。
可真正过日子的人,不是找一个永远不糊锅的神仙。
是找一个糊了锅还能一起刷锅的人。
电梯门再次亮起。
第一间客房门牌出现。
沈聊。
沈聊脸色微变。
沈狐立刻握住她的手。
“七姐。”
沈聊轻轻拍了拍她的手背。
“我没事。”
说完,她顿了一下。
又改口。
“我有点怕。”
礼铁祝听得心里一酸。
这四个字,比“我没事”贵多了。
像一个常年锁门的人,终于从门缝里递出来一把钥匙。
众人跟着沈聊走进房间。
房间里不是鬼气。
是阳光。
很普通的阳光。
窗边有一张餐桌。
桌上摆着热粥,白瓷碗,几碟小菜。
一个男人坐在那里。
温和。
干净。