杨柳本在投简历,闻言愣了好久:“我……可以吗?”
“可以。”桑榆弯起唇角,“你的绩点,你的实验报告,都够格,相信自己。”
杨柳低下头,再抬起头时眼睑微微湿润。
“谢谢。”她轻声说。
临出发前一周,桑榆去了疗养院陪外婆。
外婆住在城郊,院子里种着两棵枇杷树。她去的时候正是结果子的尾巴,地上掉了几颗熟透的,金黄的果肉裂开,空气里沁着淡淡的酸甜味。
外婆不在房间里,护工指了指后院,说老太太又闲不住,自己拄着拐杖遛弯去了。
她找过去的时候,外婆正扶着走廊的栏杆慢慢往回走。步伐不大,但走得稳当。
脑部肿瘤切除后恢复得比预期好,医生说再多锻炼锻炼,拐杖以后也能扔掉。
“哎呦,余余来了。”外婆一抬头就看见了她,眼睛立刻亮了,伸出另一只手去够她。
余余是她的小名,外婆取得,寓意是年年有余。
有富余,有积攒。
桑榆快步上前挽住外婆的手臂,接过拐杖,让她把重心靠在自己身上。
“怎么又自己溜出来了,不是说了要等我一起吗?”
“等你来了我就又能多走一段路。”外婆拍了拍她的手背,眼睛笑成了两条缝。
日子过得缓慢又充实,早上推着轮椅去院子里晒太阳,中午帮护工一起准备午饭,傍晚扶着外婆沿着走廊来回走,一趟复一趟。
外婆走累了就靠在轮椅上,让她读报纸上的新闻。
读到一篇年轻女孩靠自己在城里买房的报道,外婆蓦然抬头看她。
“余余,你是不是也想买房?”
桑榆把报纸合上,没有否认。
外婆了然地笑了笑,伸手摸了摸她的头。
“我们余余从小就懂事,什么都想靠自己。你等着,外婆还有钱,回头支持你买房。”
桑榆立刻摇头,严肃反驳:“那是你的养老钱,不能动。”
“嗐,”外婆不以为意,摆摆手道:“外婆开了几十年面馆,挣的钱不给我们余余给谁呢?你外公走得早,你妈又指望不上,我不替你攒着,谁替你攒着。”
桑榆眼眶微微发烫,她低下头,把脸埋进外婆的掌心里。
这双手干燥且粗糙,掌心仍有揉面留下的老茧。
可就是这双手,把她从嗷嗷待哺的婴儿拉扯到十八岁,每天凌晨四点起来揉面熬汤,一碗面一碗面地供她读书,供她考上了京市最好的大学。
“等你能扔掉拐杖了,我们就去看房子。”她闷声说,“我看上了一套朝南的,有电梯,阳台挺大,可以给你摆把藤椅晒太阳。”
外婆笑了,手指穿过她的头发,一下一下地梳,亦如小时候哄她睡觉那样。
“好,外婆活了大半辈子,就想看看我们余余未来的家是什么样子。”
家是什么呢?她想,大概是这个世上唯一不必敲门的地方。
是她最后的栖息地,最后的港湾,最后一场求生的渴望。
这天,外婆去参加疗养院的文艺汇演,穿了一身她新买的绛红色开衫,被老姐妹簇拥着推上了观众席第一排。
桑榆站在门口目送她,顿时觉得这个画面很好。
外婆有外婆的生活,她有她的。彼此牵挂,但不必彼此捆绑。
身后有人拍了拍她的肩膀。
桑榆回眸,蓦然一愣。
贺子岐站在门畔,手里拎着几盒补品,眉眼含笑,“听桑姨说你在这儿,正好我也来看看外婆。”