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那个瘸腿前锋他很漂亮（第2页）

“你连这个也背？”

“我不背，我只是看过。”

茱莉亚莫名有点自得，为自己的好记性而骄傲，像一只抖了抖鲜亮羽毛的小黄鹂鸟。因扎吉的感觉倒是很贴切——她确实像一只鸟，只是她大部分时候还没决定好要不要飞。

他靠在治疗床上笑了。这个笑容没有像刚才那些笑容一样被疼痛挤走——它在灯光下完整地展开了。他笑的时候露出一点门牙的弧度，左边脸颊上有一个极浅的酒窝。他说：“那你还背了谁的？”

“所有的。”

“所有的？”

茱莉亚把草稿纸翻到下一页，“你排第七页。如果你想知道别人在第几页，我可以告诉你。”

“那你告诉我，第八页是谁。”因扎吉居然真的继续问了。

她靠着椅背想了想：“第八页是两个替补中场和一个从青训营提上来的门将。”

“名字呢？”

“你不需要知道。你跟他们踢同一个半场，你会看到的。”

因扎吉把头往后仰，靠在治疗床的垫子上，像是被这句话噎了一下。然后他又笑了——这一次比之前更深一些，像在冰面上凿开了一个洞，露出了冬天的太阳光线。“你说话比我教练还硬。”

“我说话跟他差不多。他只是说得比我多。”

因扎吉看了她很久，长到她开始担心他是不是在评估她话里的分层。

她正要低头避开时，他的目光先落到了她手边那道没算完的三角函数题上。“你写的那道题——你卡在第几步了？”

茱莉亚顺着他的视线看了一眼自己的草稿纸。“我哪里都卡。我只是在浪费时间。”

“那你等几分钟。”因扎吉居然说，“等队医先生处理好我的膝盖。我帮你看看。”

“你帮我看看？你是个踢球的，还是个前锋。”

“我是读过高中的踢球的。”因扎吉冲她眨了一下眼，一边疼得龇牙咧嘴，一边居然有点翘皮的可爱，“我高中毕业的时候数学是全班第二。”

茱莉亚打量了他几秒，像是在判断他是不是在说大话。但他没有移开目光，那个表情里没有她习惯在漂亮男人脸上看到的轻浮。茱莉亚低下头整理草稿纸“等你膝盖不流血了再帮我算吧。你的脸色现在看着像一具还能说话的尸体。”

因扎吉被她的话呛得笑了一下，伸手捂住肋骨，又哼了一声：“你说话真毒。”

“我是看人下毒。”

“那我该高兴还是该难过？”

“你该专心养伤。”她不去看他的脸，但嘴角有一点不受控制的弧度，轻轻的，像墨水在潮湿的纸面上微微洇开。

后来茱莉亚走的时候天已经快黑了。贝利尼先生还在写病历，她收拾好书包站起来，经过治疗床的时候，因扎吉闭着眼睛，像是童话里的睡美人。茱莉亚低头看了他一眼——他已经不流血了，膝盖上绑着整齐的绷带，呼吸均匀而安静。茱莉亚走过门口的时候听到身后他含混的声音：“明天你还来吗？”

她停了一下，没有回头：“你问你的队医先生。”

“那明天见。”因扎吉像是感觉不到屋里第三个人——队医先生猛然抬起的双眼发出的激光射线，继续用一种带着笑意的语调说，“明天见，茱莉亚。”

“我建议你养伤。你的膝盖现在需要休息。”茱莉亚代替她的老父亲向不省心的患者发出医嘱。

“我的膝盖需要休息，我的嘴巴不需要。”他语气里居然有些怡然自得的模样。

茱莉亚走出去，秋天的风从走廊尽头的窗户灌进来，把她手里的草稿纸吹动了一下。那上面有写了一半的三角函数题，旁边还有用铅笔写的“菲利普·因扎吉”。她从来没有把球员名单上的名字抄到作业本上的习惯，但那个名字已经被锁在了她的记忆里，像一枚被她无意间收进口袋的硬币。

第二天茱莉亚到医务室的时候，因扎吉果然在，而且只有他一个人，孤零零坐在治疗床的边缘，右腿伸直，膝盖上裹着新换的绷带，手里拿着一本翻了几页的杂志。他看到茱莉亚进来，放下杂志说：“你来了。”

“你昨天的伤口如果不感染，今天应该开始消肿了。”

“你说得对，我不疼了。我就是来看看——”

“看看什么？”

因扎吉顿了一下，显然没有准备好这个问题的答案，“看看这间医务室的窗户朝哪。”

茱莉亚坐到角落的椅子上，把书包放在膝盖上，拿出课本，“朝南。下午有太阳，但被对面那栋楼挡住了三点之后的光线。”