左一页,右一页。
页上的线,一根一根,全是名。
三千人仰着头。
七万人仰着头。
李罡的哑嗓子,挤出一句。
“网,收成书了。”
老守在骨头深处,接了半句。
“它本来就是书。”
“弓是它的手,网是它的页。”
“如今,它把书摊开了。”
……
晌午,缝开了。
帖烧掉的那道缝,走出来一个东西。
不照人长。
一身墨色的袍子,袖子垂到地。
脸是一页纸。
没写字的白纸。
它落在缝口外三十丈,站定。
脸上浮出字来。
一个字一个字,像有人拿笔在纸上写。
“名吏,至。”
“按例,先录界名,后点名。”
“录名之时,界主应答。”
林风走到缝口最前。
“玄黄界,界主,在。”
名吏脸上的字,换了。
“例,录界名一行。”
“界主,报名。”
坛上,三千人的呼吸,齐齐一停。
一行。
界名一行。
录得越少,册上的页越薄。
页越薄,念得越快。
林风看着那页白纸脸。
“名吏。”
“帖,是你家递的。”
“帖上那个格子,量的是我家的坛。”
“坛几丈,格几方,一寸不差。”
“你量了坛,录名就得录坛上的东西。”